¿VENCEDORES?

¡Todos ganan! Y ¿Quién pierde?

Me pregunto cuando escucho

Tanto discurso vacío

Repleto de ego distinguido.

Y ¿Quién gana?

¿Son los niños?

Esos cuatrocientos y pico

Arrebatado su hilo

Su destino arrancado en un suspiro.

Tal vez lo hicieron los huérfanos

Esos que sin el calor de madre

Se pierden ya en heridas sangrantes

Nuevo cultivo de susurrantes quejidos.

Mientras se os llena la boca de espasmos

De caricaturas de espantos

Reafirmando y alineando

Sustentando la masacre en un paño.

Y ¿Quién gana? Me pregunto

Cacareo de este mundo

Como en política, todos ganan

No hay vencedor ni vencido

Y pienso en todos esos hilos

Cortados y sí vencidos

Perdidos ya para siempre

Así como su posible simiente.

Y no sé como se atreven

a hablar con aire de genios

Desvirtuando a las palabras

que también pierden.

No hay ganador y si perdido

Este mundo, esos hilos

Esa franja que se empuja

Día a día, más y más al precipicio.

J.G.S.

PODRÍA…

Podría decirte o tal vez callarme
Podría escribirte o tal vez negarme
Podría rememorar cada instante
Inscrito a fuego en el duende de antes.

Podría negarte y a la vez buscarte
Podría transitar por laberintos delirantes
Venerando los símbolos que dejaste
Anidando a mi lado y aún distantes.

Podría estar pensando hasta anclarme
Saboreando esos fatídicos instantes
En que un puede ser desemboco en desastre
Alineando y difuminando mi presente.

Podría pensar, decir o escribirte
Pero no puedo…
porque aun sabiendo los momentos
Se me escapan y se esconden
Y el hilo sigue dormido
O no sé si en estado distinto
O sin brillo o sin destino
Me pierdo ya en esos momentos
Que fueron y conformaron el “no puedo”
que es el eco de un “no quiero”
Que me atenaza por dentro.

Y podría no decirte
Y podría no escribirte
Pero hasta esto evidente
Un estado de opinión
De mi cansada mente.
J.G.S.

TU SIERVO

Los versos arrojados al viento

Fueron diluyéndose en cuenco hueco

En un abismo ausente de credo

De inquietantes dudas y de mordiente celo

Y el verbo, sin grafito, se quedó seco

Sin contenido, apenas, borrones negros

Que ni se concretan, ni se quedan quietos

Moviéndose alocadamente al antojo de Morfeo.

Mi visión borrosa se torna

Clamando al cielo por sus notas

Falta música, falta estrofa

Y me dejo ir lejos de su boya

Navego en aguas estancas, turbias

Apenas avanzo entre tanta turba.

Pero allá, a lo lejos, creo ver, ¡Si veo!

Una tenue luz entre tanto negro

Son letras brillantes, como el fuego

Iluminadas, diáfanas, encantadas

Faros que me guían en las sucias aguas

Me atraen con sus voces de sirena

A su vera mansa y en calma.

¡Soy tu siervo!  Digo

Y me arrodillo a sus pies

Asiente y dice…

Los vientos se han ido

Puedes volver conmigo.

J.G.S.

DESPEREZANDO

¿Los lunes al sol?

O a la sombra

a ver que toca

Y los martes y los miércoles

a la lluvia, al frío

Y los jueves y los viernes también

(Absurdo, repetitivo, absorto)

Llueve como por dentro

y afuera arrecia

El frío de fuera

que por dentro quema

Danzan los decimales como lustros

aumentando la desgana en desuso

deslustrando el uso acumulado

Todo resbala ya como el agua mansa

Da igual lo que me cuente mi mentirosa mente

Afuera llueve y en la nieve…

Se desperezan trenzas compactas

que reflejan

Los nudos oportunos

diluidos en la distancia.

Ante su imposibilidad

se desgrana y disgrega mi alma

Clama por atar segundos

por deshacer lana

Y sólo me deja ese regusto insípido de la nada

el brillo ausente de una mirada

Y ésta lluvia insistente que no para.

J.G.S.

ENTRE LA ESPADA, LA PARED

Las palabras se deslizan por los dedos

Como ánforas a rebosar de oro

Pero éste brilla sólo un instante

Mientras ellas viajan siempre a otro estanque.

Se engrandecen y desembocan en palabras

Mientras que cualquier oro se convierte en lodo

Perdido su brillo y su decoro

Anunciando un vacío oscuro y atormentado

Repleto de palabras mudas y escombros.

Y no es justo tener que elegir

Si los verbos desescombran allanando las montañas

Deshaciendo las marañas y calmando el alma

Si la vida se escapa o se estanca con su magia.

¿Elegir? Como hacerlo si lo hicieron

Si las palabras siempre engendran más palabras

Si una no escrita entierra a mil y una distintas

Si a veces tapar la boca no basta para acallarlas.

No es justo dijo

Que las palabras mudas no creen más palabras

Ya sea por amor, por oro o conjura

Siempre me quedara la mente en dudas

De esas palabras no dichas, acalladas.

Si cierro los ojos la espada se escapa

La pared se funde y no quedan trabas

Ya veo que vuelve, que viene un poeta

Y que sus palabras arrastraran estelas.

J.G.S.

COSECHA DE INOCENTES

Un nombre, sólo un nombre

Reclamaban los rebaños con su sangre

Y éste, se resbala

entre sus dedos plagados de patrañas

Desvirtuando el acento

vertido en un discurso

Vacío de intento, de contenido, disperso

¡Un nombre! Reclama el rebaño

¡Un nombre!

Y así su nombre se siembra

con la sangre de inocentes

Susurra el viento incierto

de los ecos de sus voces

Mientras, los mansos se encogen

se entre-mecen en el canto incierto

de sirena

Atrayendo más y más penas

hasta perderse en su inmenso mar.

¡Un nombre! Vocifera el rebaño con saña

¡Un nombre!

Un nombre se susurraba

A si mismo al oído

¡Un nombre!

Lo imaginaba a fuego inscrito

En lo más alto del olimpo

Entre palabras de seda

Y afiladas intrigas

Mientras se decía al espejo

¡Un nombre! Necesito un nombre

Y así se forja un nombre

en la sangre de inocentes

el poder, la avaricia

entreteje sus caprichosos hilos

mientras en el atrio

se le oye gritar

¡Un nombre soy!

¡Un nombre!

J.G.S.

PICOTEANDO

PICOTEANDO

Las alondras de nuevo vuelan bajo

Anidando en tierra de nadie, buscando

Revolviendo en el limbo de lo olvidado

Oscuras, malignas, sin ningún amo.

Picotean y graznan sin descanso

Merodeando en las ciénagas del fracaso

Regodeándose en deseos desgastados

Irrumpiendo como olas por mis flancos.

Allí, en el subsuelo, no hay rellano

El escalón primigenio desterrado

Pigmentos de negros acerados

Rincones fugaces apenas tocados.

Así que más da su color y su entramado

Lo baldío ahora de los huecos horadados

El batir negro del desierto transitado

Si sus alas vuelan ya en otro estado

Onírico devaneo figurado.

Por eso pretérito aunque estanco 

Deshaciendo láminas de vida a bocados

Chispazos que casi parecieran, entusiasmo

Bocanadas de aire fresco al ahorcado.

Y aunque las alondras campen a sus anchas a mi lado

Y me graznen sus retahílas con insistente agasajo

Deshago su ensalmo con garabatos

Deslizando mis dedos en figurados abrazos

a la diva de mis sueños olvidados.

J.G.S. 

DILUIDO SILENCIO

DILUIDO SILENCIO

El agua caía y su sonido

diluía los influjos de la luna

Que dormida, invitaba a la duda

La melancolía…

La inmensidad me llama

en un goteo insistente

que en mi mente se agolpa

Como miles de alondras

volando bajo, recogiendo el grano

Negro rebaño suspirando

secos de contenido,

en espera…

Y el agua, resbala

por el toldo que me tapa

Repiquetea en mi alma

con alarmante urgencia

¡Todas! ¡Todas lo están!…

Acompañadas.  

J.G.S.